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madalena disse que seu pai foi expulso da corporação.
e que ele tinha 3 pistolas frias para as ações noturnas
na periferia da cidade. madalena, chora.
"é complicado, temos que assumir ordens, tem os direitos
humanos" era o que estava na ficha do depoimento do pai
de madalena, quando caiu na corregedoria depois de
descoberto o grupo de extermínio.
ontem, morreram mais 20. tudo via arma fria. ordens vinda
do centro. não é pra deixar um vivo. se o bar tiver aberto
descarrega. não é alarme, é sinal vivo de que vem mais uma
execução em massa. uma espécie de continuação da demissão
em massa das metalúrgicas.
madalena se mata com a arma fria do pai. mais uma pra
estatística.

DESPERTA, DOR

Acordei com o barulho do relógio, abri os olhos e a primeira pancada... 4:55 da madrugada. Fui ao banheiro; tomei um banho pelada, muito rápido; água e luz tá o olho da cara. No café... não vai leite, não tem em casa. Só tem café preto e forte pra me manter acordada e sair por aí apresentando a minha carta de entrada, currículo. Tenho poucas copias, tivesse muita, teria de ir a pé. O dinheiro tá contado, recontado, contadinho, pro ônibus e prum salgado de 50 centavos. Sai de casa, dia 13 de fevereiro de 2012, pisei na calçada esburacada, e como guerreira zumbi, subi até o ponto, “esperar o ônibus não é tarefa fácil,” pensei. Ponto lotado, empurra-empurra, sobe, não sobe; dentro mais lotado do que lá fora; “bom dia, motorista.” Ele não responde. Na catraca, a segunda pancada... ARMÊNIA 4,80. aumentaram a passagem. PORRA, ASSIM NÃO DÁ. Cobrador me diz uma coisa... POR QUE TUDO AUMENTA SEM NOS PERGUNTAREM SE AO MENOS QUEREMOS ? Eu não quero esse aumento. Se aceito, fico sem alimento. Essa condução tá mais cara do que o feijão. Cobrador... VAMOS DESPERTAR A NOSSA DOR !!! Preste atenção na jogada... o que você dá de lucro ao patrão, NUM SÓ DIA, paga o teu pão de todo o mês. E além do mais, o patrão não pega ônibus caro e lotado, ele anda de carro blindado com ar condicionado. Assim não dá, vamos despertar, dizer não ao aumento, não ao patrão. Vamos juntos... carona, companheiro?!!!

pirenco

10 megapicsels

do nosso amor só sobrou uma câmera sansungue de 10 megapicsels que você me deu no natal de 2009/ as nossas fotos que tinha nela eu apaguei sem querer/ mas/ serviu pra ajudar a te esquecer/ hoje a cada fotografia que tiro eu dou um sorriso/ é que me lembro você dizendo que essa máquina seria pra tirar fotos do nosso primeiro filho.

Às 107 cores de Pablo Neruda

O pura substância - nome que foi retirado dum poema do aniversariante - se vê nesta data, 12 de julho, no prazeroso compromisso de rabiscar essa tela com as cores do sangue latino de Pablo Neruda. Se o poeta chileno, peruano, boliviano, argentino, venezuelano, uruguaio, cubano, mexicano, brasileiro, latino, de todo o mundo, estivesse vivo, hoje, completaria exatos 107 anos; nosso sangue oprimido e nosso amor pelo humano terno, que não explore nem oprima, resgatam os belos poemas de Neruda e os põe na realidade cinza, neoliberal, dos tempos atuais. É com infinito deleite que a tela do pura substância será colorida hoje com um dos muitos poemas de Neruda; esperamos que as cores que vossos olhos projetarem dêem contribuições na construção colorida duma nova america-latina, nova áfrica, nova ásia, novo mundo; que as 107 cores do poeta nos auxilie no combate às injustiças dos opressores. Neruda vive nos corações que batem na melodia do amor, da ternura, da justiça, da revolução.


(...)não sou mais que um poeta: amo todos vós,
ando errante pelo mundo que amo:
em minha pátria encarceram mineiros
e os soldados mandam nos juízes.
Porém eu amo até as raízes
de meu pequeno país frio.
Se tivesse que morrer mil vezes
lá quero morrer:
se tivesse que nascer mil vezes
lá quero nascer,
perto da araucária selvagem,
do vendaval do vento sul,
dos sinos recém-comprados.
Que ninguém pense em mim.
PENSEMOS NA TERRA TODA,
BATENDO COM AMOR NA MESA.
Não quero que volte o sangue
a empapar o pão, os feijões,
a música: QUERO QUE VENHA
COMIGO O MINEIRO, A MENINA,
O ADVOGADO, O MARINHEIRO,
O FABRICANTE DE BONECAS,
QUE ENTREMOS NO CINEMA E SAIAMOS
PARA BEBER O VINHO MAIS RUBRO.

NÃO VENHO PARA RESOLVER NADA.

VIM AQUI PARA CANTAR
E PARA QUE CANTES COMIGO.

(fragmento do poema ''Que acorde o lenhador'')

Uma dispensa qualquer, abandonada aos cuidados dos objetos de pouca utilidade e aos ratos famintos por liberdade. É esse o cenário de gritos que o seu interior murmura os cantos rubros. Onde, no segundo da hora rubro, as dores são apreciadas na escuridão empoeirada e motivadas pelas melodias dos rastejantes. Onde a lâmpada que há muito queimara nunca será substituída, continuará estática, imóvel, sem uso de claridade. E o cheiro, que apenas as narinas da invisível poderiam sentir, é de alcance galáctico.
Sem expressão, presa à dispensa, inala a poeira dos seus restos que o mundo finge não ter criado. A porta... trancada! Imagina janelas... porém, as chaves estão sob a posse dos maus tratos do carcereiro.
Por trás das vassouras existe vida que sempre esteve em suspiros, e vê-la na escuridão da dor é sentir seu coração que sangra lhe batendo preso à harmonia do corpo.
A dor na ausência do movimento vivo do corpo bate dia a dia e a musica ritmada pelos seios nutre a melodia das flores que respiram no escuro da dor.


pirenco

Chorar

Hoje é o dia em que eu desejo chorar. No banheiro, sozinho, em silencio, no escuro. Porém, da porta entre aberta a luz da tarde se derrama pelos azulejos brancos ou beges. Hoje eu quero chorar sozinho, sozinho; sozinho não consigo ficar. “oi, tudo bem?” Talvez esteja tudo vazio por dentro e por fora... “tudo” ninguém nota ou fingem não notar que o vazio toma conta do universo meu-humano. Fechado em mim, na primeira e na última pessoa, olhares fixos que não despertam com os movimentos, aviões, pássaros perdidos; verdes matos com antenas ao alto matam homens e eu. Eu só quero chorar, sal que chegue ao paladar; só. Só chorar.



pirenco

lembrança

O que ainda não me foi tirado sustento com as palavras; trato das lembranças que carrego na mente. São muitas as recordações que me levam ao brilho nos olhos... foram bons e mágicos os meus jovens momentos. Lembro-me, em especial, dos grandes muros, enormes, gigantescos, infinitamente muros, muros em que eu subia para, mais próximo dos fios de eletricidade, lançar pedra amarrada a linha em busca da pipa presa ao fio; ou então... em dia de taco, pegar, aos pulos ofegantes, a bolinha perdida no quintal protegido pelo muro grafado por números de vereadores a cal; ou então... nas tardes de férias escolares, subir na imensidão de concreto e ficar observando as meninas desfilarem pela calçada suas belezas infantis; olhá-las do alto, das nuvens... esse era o mais significativo sinal de virilidade que eu-homem poderia demonstrar para mim e para os outros impedidos de olhar do alto por motivo de peso; não importava se as garotas me vissem, o fato é que eu-menino me sentia homem. Hoje, porém, passeio pelo bairro e vejo que os muros, as antigas muralhas de concreto culpadas por minhas cicatrizes... encolheram; pequenos, pequeninos. Passo por eles na companhia da lembrança, e, os meus olhos lacrimejando me vêem outra vez criança, subindo nos muros.



pirenco

O abatedouro de pombos - V

-E o carro capota com jovens que brincavam com as putas da cidade vizinha-
Que tragédia, grita o homem!
-Todos morrem, menos as putas da cidade vizinha-
Que tragédia, grita a mulher!
-Que noite quente!-
Grita a puta da cidade vizinha.

A mascara maquiada:
alegria nos dentes,
raiva vermelha nos olhos,
veias.
Mergulho na insanidade do momento
Afogado... não respira

Barulhos repetidos, aplausos,
o carteiro que não é poeta,
Nas mãos suspiro do mês
derrama-se sobre a mascara,
''a conta''.



pirenco

Um pedido de folião.

-Deixe a moça ir, minha senhora. O carnaval começa agora, e um folião vale mais que um pedido de perdão. Perdão, mas a senhora já foi moça. É velha agora, e no carnaval a senhora nem em casa ficava, e agora fica com essa mania de cristão -pensando que todo mundo precisa da salvação- prometo que na quarta-feira de cinzas tudo acaba e trago ela de volta, na porta de sua casa cheirosa e perfumada, conforme a ocasião.
Depois desse pedido, um silêncio invadiu o quarto do barraco, e a mãe como se saísse dum parto exclamou alto:
-Vá, mais antes de sair lave os prato!

Fernando Pessoa - plural como o universo.

Está nas últimas a exposição Fernando Pessoa- plural como o universo no Museu da Língua Portuguesa em São Paulo. Lá onde os objetos são nossos dialetos, onde nosso entrosamento linguístico ganha uma abordagem plural e independente e onde a poesia está solta.

Os escritos do poeta máximo de terras lusitanas, ganharam uma nova roupagem, como projeções, salas de espelhos, vida. Em plural como o universo, os heterônimos de Pessoa ficam mais claros, mais pop. Alberto Caeiro ficaria bestificado.

A exposição transmite com maestria a forma envolvente com a qual Pessoa desdenhava sobre suas obras. A liberdade de ir e vir, de começar pelo fim, e de terminar pelo começo me chama a atenção em qualquer que seja a exposição. Poético.





No fim, se é que eu posso falar no fim, uma vez não é suficiênte pra você digerir a empreitada. Você terá que ir pelo menos umas três, e não se arrependerás. Uma vez é só pra dizer que foi. Aos sábados é gratuito. Separe os próximos três e boa exposição!


Texto/Fotos: Danilo Cruz Manga.

Cantinho bagunçado

Por sorte todos temos um cantinho bagunçado aonde a ordem não chega nunca. Pode ela gritar, lutar, espernear, criar teorias que caibam em bandeiras, que mesmo assim não conseguirá ordenar o nosso cantinho. Há pessoas que têm o fígado em desalinhamento com a ordem do corpo; outras têm a cabeça, que pouco ou muito lêem o mundo; já eu, tenho o coração em desordem – meu cantinho bagunçado. Nele carrego os meus amores femininos, os lugares verdes por onde passei, os amigos que tive e que tenho, as pessoas que vi apenas uma vez e que carregam todos os possíveis e impossíveis bons adjetivos do mundo...
Esse cantinho que carrego é só meu, e nenhuma teoria é capaz de ordená-lo. Pois nele vivo. E vivo desconfiado de que o cantinho bagunçado em minha amada possa ser o mesmo que o meu.



pirenco

O vento do cais.

O vento leva meu guarda-chuva.Quebra o ferro do meu guarda-chuva de cinco reais. Que eu comprei quando estive no Brás. É um vento que parece com um vento dum cais. Mas, não é cais, é Brás. Uma chuva de vento que vem direto de Shangai. Pra desaguar nos guarda-chuvas de cinco reais que é vendido em dias de discórdia no Largo da Concórdia, no Brás. É certo que agora, o guarda-chuva não me cobre mais. É a chuva que lava tudo. Que todos queriam fugir, comprando um guarda-chuva de cinco reais.

Só

O dia de abandonar a vida batendo e por vezes arrombando as portas da sua percepção. Nada a conforta depois que sentiu o frio do abandono. Sozinha. Triste. As lágrimas periódicas escorrem pelo sofrido rosto. 60 anos. Companhia. Cumplicidade. Tudo se findou após o barulho do projétil militar.


pirenco

o brilho de um sonho

Uma das coisas mais incomoda deste mundo é deixar de sonhar para acordar. Abrir os olhos em uma manhã de sol ou de chuva me traz a horrível sensação de que meu coração deveria descansar.
No quarto onde me escondo das farpas do mundo tem o que ‘preciso’... cama, livros, criado mudo (o nome deste móvel não me agrada) e os ruídos da solidão - oras alguns alucinógenos me fazem companhia. Deveria ser fácil dormir com a solidão, o silêncio não incomoda muita gente; a mim sim! A eterna falta de barulho me deixa surdo e acabo fechando os olhos para não ver mais o quatro por quatro, fico cego. É nesse momento que me transporto para o mundo perfeito... lá não sou amigo do Rei, mas posso voar, voar, voar como os pássaros domésticos que fogem das gaiolas dos seus donos; as nuvens, só elas, podem observar de perto o brilho nos meus olhos.
Das alturas posso ver o mundo perfeito onde injustiça nem se quer existe no dicionário. A única coisa que ouço são os murmúrios das nuvens e do vento, que parecem dizer “será que o brilho dos olhos dele revela a descoberta de que isso é um sonho?” Finjo não escutar. Vôo para longe.



pirenco

àquela que ainda não foi interpretada não existem palavras. Calo-me
dinte de tuas infinitas belezas. Resta-me,
atônito,
observar-ti.


pirenco

Aa fórmulas

Se eu fosse acreditar nas fórmulas passageiras das coisas não aproveitaria nada. Nem sorriria ao ler suas mensagens, como quem rir de um filme de comédia, que você já assistiu repetidas vezes na sessão da tarde. Um filósofo que eu esqueci o nome disse: 'Passageiro é tudo aquilo que você queria segurar nas mãos, mas não pode. Pois existe liberdade até nas fórmulas passageiras das coisas'. É um pouco confuso mas, eu entendi que, se você opta pela liberdade das coisas...tudo flui melhor. E você entendeu o que ele disse: 'Passageiro é tudo aquilo que você queria segurar nas mãos, mas não pode. Pois existe liberdade até nas fórmulas passageiras das coisas'?

Rio

O sentimentalismo é o culpado pela fuga das águas de meus olhos. Não estou triste! Apenas rio, como aquela que se banha em águas frias numa tarde de verão.


pirenco

Dúvidas no indicativo

Estou com sérias dúvidas quanto ao tempo do meu amor! não tenho certeza em qual pretérito ele se encaixa melhor, ou até mesmo se no presente lhe caiba; não consigo conjugar o infinitivo, o infinito do verbo amar; talvez seja por conta do inverno que gélido deixa meu peito, no verão tudo era diferente... sabiá cantava entoando com ponto de exclamação que o amor se encaixava perfeitamente no presente, amo!amo!amo!amo!, cantava... Agora, longe do pássaro e do sol que contornou sua face, resta-me a dúvida do tempo do meu amor.



pirenco

"eu costumo dizer"

Eu costumo dizer que escrever é um parto. Pensando nisso... "eu chego e parto. Me reparto porque parto. Carrego algumas pedras no meu sapato, é fato! Quase sempre me sinto incomodado, hoje e desde o dia do meu parto". Não sei se era bem assim o pensamento, mas, é por aí. E quando eu disse que "eu costumo dizer" pode estar havendo uma apropriação desse dizer, peço, desde já desculpas à quem o criou. Não foi minha idéia se apropriar de algo tão egoísta.